Al brillo del sol se desprenden las hojas muertas; resulta entonces un deleite pisar lo cárcomido, lo putrefacto, lo incierto se vuelve una promesa de sombras, de mayores claridades, de tardes en las que todo se vuelve presencia.

Todo podría dar lugar al asombro, cuando se decifra que el patrón de las hojas y las líneas de lluvia en la ventana se esconden, no puedes decir que el silencio se ha vuelto humo, sólo dices que el humo guarda su condición exacta, esa que fue... la del aire en movimiento, trazado por el ondulante pincel de las moléculas que tiñen el aire.

También la tristeza sabe materializarse en hechos. También los hechos son el recordatorio de movimientos más primitivos, más vulgares, que no aparecen en los libros de texto. Cosas como el asco, la repulsión inmediata ante lo que nos hace daño, las lágrimas que se vierten cuando tenemos un objeto dañino en los ojos.

Lástima que no todas las cosas pueden ser vertidas con la misma facilidad. Lástima que lastime.

Lástima que las espinas se vuelven costumbre y se entierran en la piel. Lástima que lastime.

Lástima que las hojas secas que nos revelan la sombra caigan de los árboles y cumplan ciclos que apenas y podemos conocer con nuestra limitada comprensión humana. Lástima que cuando tomamos una decisión no se pueda volver atrás, si no nos gustan los resultados.

Las hojas no retornan a su árbol, pero siguen el mismo ciclo. Y a veces, el viento, las vuelve pincel para que en un arrebato huracanado se perfile el retrato de ese último remanso de paz, donde vivió la sombra, donde la soledad se volvió un reflejo del agua opaca.

Lástima que no vas a leer estas líneas, que eran para tí.

D.