Slowly

"Quiero ir muy lento", dijo ella.

Pero como todas las mujeres, mentía.

Debía ser algo relativo al género, porque hasta la fecha, no he encontrado mujeres que no mientan. Hombres que no mienten, sí... muchos. Algunos ni se dan cuenta de que eso duele.

Ella mentía descaradamente, por cierto, porque pesé a que afirmaba con amplitud que no quería apresurar nada, todos los días se perfumaba con la mezcla más complicada de popurrí, con la finalidad de dar a las notas olfativas exactas que desencadenara una oda a la alegría.

No era nada comprobado aquello de las feromonas... pero ella lo hacía "por si acaso", como si los perfumes fueran una manera de hacerle llegar ese mensaje inaudible... "te quiero, me gustas, te necesito".

Ella decía que no quería apresurar nada... pero en cuanto estuvo a solas con él, sintió la sangre arrebolarse en sus mejillas y sus labios, como si todo el calor de su piel se concentrara en su cabeza. Ese cosquilleo la enrojecía, pero parecía disimularo con el bochorno provocado por el sol.

Aún se atrevió a decir: "no sé si pueda con eso" segundos antes de besarlo.

Quizá, ella se refería a que quería ir Slowly...

D.