En el jardín de los ciruelos

Recuerdo una estampa en mi libro de lecturas que hablaba de una joven japonesa que paseaba en un jardín de ciruelos, con esas pequeñas flores rosadas que tira el viento...

Me imaginaba los ciruelos en flor, como en una nevada rosa, que tenía multiples pistilos que provocaban estornudos diversos...

Pensaba en la nariz arrugada de la joven japonesa, caminando con una sombrilla roja.

Pensaba en un nenúfar abriendose y la luz blanca de sus pistilos, iluminando el mundo.

Recordé una grulla de Juan José Taboada, en el más breve Hailku nunca pensado por el genio vivo de los poetas mexicanos... y algo como una persiana, iluminando de refilón con su matiz rojo la piel excesivamente blanca de la jove japonesa.

Te imaginé entre los ciruelos en flor, saliendo al encuentro de la joven, con tu máscara de tigre a punto de saltar.

Y yo era un ruiseñor en una rama, gorjeando ante la posibilidad de ver mi sueño sangriento cumplido.

Las flores de los ciruelos se tiñeron de rojo y la fruta madura cayó del árbol.

Eras el tigre de mi sueño...

Eres el tigre que tiñe de rojo los ciruelos.

Eres el impulso vital que hace correr la sangre.

Eres único, latir del corazón, accidente sangriento de belleza intempestiva.

Eres como siempre creí ver venir al amor, como una fiera que devora y crea desde las raíces de la muerte.

Por eso... por eso te amo, entre los ciruelos en flor, como ama el ruiseñor al tigre.

D.