¿Para que decir todas las veces que acaricié tu cuerpo, mientras el silencio de mi voz bajaba por tu piel desnuda, mientras fragorosa al combate acudía la música de Sabina…?
¿Cómo hacer el recuento de las noches perdidas, que nunca me cambiaste por un rato en tu cama?
Paria, desterrada de esa tierra, ahora pienso que quizá fue un espejismo. Me tragué todas esas palabras dulces como dátiles y tu te bañaste en mi laguna.
Ahora pienso en que fue una alucinación. Tomo un trago de agua. Recapacito. Me asomo a la ventana y bebo mi veneno. Sonrio a la luna. Ella sigue allí. Pesé a todo.
D.
6 comentarios:
Así es...
Como dice la entrada de una canción de Elvis (Presley, no me vayas a salir con que Costello, Crespo o algo peor) que se llama "For the good times":
Don't look so sad
I know it's over
but life goes on
and this old world
will keep on turning
Pese a todo :(
Demasiado bueno para tener una crisis creativa.
¿O ya pasó?
Tu piel es patria para mis manos, que viven en el exilio a causa de tu tirano ser...
A mi me dicen algo así y si chillo... en verdad...
me agrado bastante..y como siempre la luna fiel testigo de nuestrios actos
Salta!
Me ofendes. ¿Cómo crees que confundiría al Rey?
Mar:
Las crisis creativas acechan siempre a la vuelta de la esquina.
Anónimo:
Mi piel no es patria, ni territorio, ni colonia. Mi piel ni siquiera es un hogar.
Acaso un trozo de tierra, del que nadie podría obtener nada, más que barro.
Gade: Jo. Lástima que la persona a la que se lo dije no pensó lo mismo.
Lagarto: Si, la luna es como el dinosaurio de Monterroso: cuando despertamos, sigue allí.
D.
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