La balada del asesino solitario

Se acerca a la ventana y recuerda la mirada fría de la última víctima.

Ser asesino es una profesión solitaria. Cuando en un formato le preguntan, "Profesión", siempre tiene la tentación de confesar que es asesino; pero eso no está bien visto. La sociedad no lo entiende. En su pasaporte no consta, ni en sus solicitudes para obtener una cuenta bancaria.

Aunque si supieran...

Hay gente que en verdad no merece vivir. Como asesino quizá lo puede decir mejor que otros; muchos cree que los asesinos no valoran la vida, no es así... Al estar tan cerca de la muerte, los asesinos pueden,  mejor que nadie, entender lo fácil que es despojar a alguien de la esencia vital. Lo que muchos dan por hecho, el día a día, los asesinos saben que es un suspiro, un segundo, una niebla que se despeja y deja ver la claridad de la sangre, la frialdad de la piel, la rigidez de los musculos finalmente muertos.

¿Quién mejor que él para entender la vida?

Abajo de él la ciudad sucia e indolente seguía su rutina normal. La mujer del 201 entró al edificio, después del paseo vespertino que daba con su perro. El vendedor de fruta recoge su puesto callejero. Empieza a enfríar la tarde y comienzan a salir los chicos que van a la panadería de la esquina.  

A diario veía personas que daban todo por sentado.

Prendió un cigarrillo y vio que el humo se iba por la ventana. Quería poner un poco de música, pero le daba pereza pensar en la melodía exacta para esa tarde. No tenía trabajos pendientes. Raro, porque ese mes solía ser ocupado. Se acercaban las elecciones y siempre había llamadas. Habría que estar al pendiente.

Tiró algo de ceniza de cigarro en la corniza. Tenía frío. El mundo era un lugar solitario y hostil. 

Fue a buscar una chamarra al cuarto. Lanzó una última mirada a la panadería, sintiéndose lejano, ausente, casi fantasmagórico detrás de la ventana.

D.